Мы ищем синие острова,
которых нет.
Мы ищем белые цветы,
которых нет.
Мечты разбиты.
Чашка, черепки, осколки.
Поправив чёлку, обнажив наколку,
выходит девушка
на уличный банкет.
Привет!
Ей-богу, синих островов
я не встречал,
хоть ты о них шептала.
И белые цветы
я не видал,
всё больше – кровь, вкус гари и металла.
Молчишь. Опять хандрит душа?
Брось. Посмотри-ка ввысь.
И - видишь - небо.
- Постой. Да, ты хотя бы
назовись?
Держи – пол-хлеба.
- Да, отвяжись.
Есть разные цвета.
О них я песни пела.
Была тогда я весела и
молода,
слагала, как умела.
Всё слушал меня
умный господин
во фраке.
Меня хвалил, конфеты мне дарил,
а после говорил,
всё – враки.
- Да, отвяжись.
Здесь – слишком много зла.
Всё – пусто, квело.
Здесь – слишком мало
света и тепла,
холодные окна, а от битого стекла,
рыдает тело.
Я заплачу!
Спой, милый мой дружок,
о синих островах,
о мире.
Чтоб всем нам было в небе
– хорошо,
легко – в могиле.
И скрипка вспыхнула…
Посыпалось окно,
дом закачался.
Я ведал, в этот миг тот господин
скончался.
1 августа 2009 г.
С-Петербург