Моросит серый дождь,
Ветка выгнулась под воробьями.
И холодная дрожь,
Мне царапает тело когтями,
Порастратил тепло,
На цветную дешёвую радость,
С потолка потекло,
И легла лужа наглая рядом.
До чего ж надоел,
Этот звук приземлившихся капель,
Если б песни не пел,
То ей Богу, наверное, запил.
Скучный дождь моросит,
Сон устало лежит на реснице.
И безвольно висит,
Мой кулак, отпустивший синицу.