Мимо проносятся мотоциклисты.
Целая стая мотоциклистов.
Целое кладбище мотоциклистов.
С твёрдыми чёрными головами,
С чёрным слепым стеклом вместо глаз.
В жизни поблёклой, такой неустроенной
Слишком всё сложно и как-то не так.
Нужно топтаться, считаться с устоями,
И перед ближними бисер метать.
Это приятно, когда ты свободен.
Это красиво, когда твой полёт
С плавными, чёткими поворотами
Тонко прочувствован и пройден легко.
Просто добыть удовольствие в жизни...
Просто уйти на мгновенье в себя...
Ветер уносит взопревшие мысли,
Скорость и ветер пьянят и слепят.
Чёрные стрелы- мотоциклисты,
Вольные птицы- мотоциклисты,
На сером асфальте, вчера ещё чистом-
Красные пятна - мотоциклисты,
Чёрные клочья вдоль трассы летят.
Никель блестит нестерпимо на солнце,
Шелест колёс. Девять тридцать утра.
И после завтрака снова к оконцу
Катит калеку в коляске сестра.
Нет той свободы, доступной лишь избранным.
Нет красоты. Всё реально сейчас.
Кресло. Окно. И взгляд укоризненный
Чёрных слепых очков вместо глаз.
Но мир не виновен. Ты выбрал однажды
Сам это кресло. Был ясен исход:
Плен неподвижности. Особенно страшный
Тем, кто привык уноситься вперёд.
Нас обогнали мотоциклисты.
Чёрная стая – мотоциклисты.
Вольные птицы – мотоциклисты.
Скучно и не на что больше смотреть.
Плющатся мошки с налёту беспомощно,
Бьются и сохнут на гладком стекле.
Дорога пуста. Небо безоблачно.
Скучно. Не на что больше смотреть.