Весна пришла, ликует всё, поёт,
Играет кровь, всех к жизни возвращая.
А для меня не так, наоборот -
Душа болит и корчится, стеная.
Как греет солнышко, но как звучит тоска -
Рыданья скрипки, что попала под колёса.
Я слышу грохот от паденья волоска,
Песчинки, как огромные утёсы.
Встаю чуть свет, ещё глухая ночь,
Скорей бы день, а вдруг случится чудо.
Никто, увы, не в силах мне помочь,
Диагноз прост - душевная простуда.
«Что за болезнь?» - Вы спросите меня.
Она присуща менестрелям и поэтам.
Сердца полны их страсти и огня,
Им без любви мороз и стужа летом.
Попал и я в их странную семью.
Весной и осенью горю, и нет мне места.
Глотками жадными туман холодный пью
И жду весну, как ночь любви невеста.
Пространство, время - всё переплелось
В зловещем танце. Музыка весны
Меня не радует, а вызывает злость.
Приходит ночь страшней, чем мака сны.
Ну, почему, скажите, почему?
За что мне боль, такие испытанья?
Зачем, в чём смысл? Никак я не пойму -
Всем песни, мне лишь горькие рыданья.