СОНЕТ.
Прочтут ли неизвестные потомки,
Мои стихи, наполненные кровью.
А я писал ночами эти строки,
Когда душа овеяна любовью.
А я писал о том, что сам изведал,
А я писал , о чём мечтал и грезил,
О том, что ходил и часто ездил,
А я писал о том, чему был предан,
А я писал о том, что жизнь богата,
И не скупясь, бросает мне монеты,
Я собираю мелочь, супостаты,
И становлюсь немножечко, поэтом.
А слава, иногда бывает в радость,
Когда в кармане у поэта малость.