Ветер гонит траву, словно мысли
от берега в степь, оживляя пургу,
метель и разнося до деревьев свет,
лепя, словно Феб, морщины волн,
освежая присутствием траурный стол,
в лазурь облачая вечерний закат
и боль унося пережитых утрат.
Полемизируя сам с собой,
ветер дуктует нам новый покой,
близкий кочевнику словом и смыслом.