Чужеземец бродил по владеньям друидов и Пана,
возводя из тумана очаг, а из пыли - порог.
Отсекала "гнилое" и "лишнее" бритва Оккама,
завалив буреломом кривые восьмёрки дорог.
А ночами трещали костры - меж собою да с лесом,
чужеземец встревал в разговор, только всё невпопад.
Освещали костры, словно рампы, полночные пьесы:
в декорациях не было тропок вперёд и назад.
И рассвет, как всегда, криком птиц передразнивал Бога,
и закат седину облаков вырисовывал хной...
Ты прости меня, мир, что однажды ошибся порогом.
Не тропинка ли там - в темноту?.. Прочь из леса... Домой...