Я на вылет убит чёрной острой строкой.
Ухожу по росе. Понимая что - всё.
А корявая тень да с дубовой клюкой
Отстаёт. И меня свежий ветер несёт.
Мне будет всё. И край земли. И неба край.
Пурпурный ад, и нежно-белый рай.
И зов, который вспенит кровь и пот.
А та, с клюкой всё больше отстаёт.
Я на лету занозу достаю.
Моя строка. Когда хочу - тогда пою.
Моя судьба. В узду её. И ни гу-гу.
А та - с клюкою, сдохла на бегу.