А за окном плывёт страна. Она вольна.
И цвет её по прежнему горяч.
Хочу её. Она не хочет. Во те на!
Как прогадал? я - тёртый вытертый калач.
Я тот же. То же сердце. Тот же слог.
Она кричит на всех углах что мол - не та.
Но брови гнёт когда иду на диалог.
Да и в постели не любовь, а маета.
И не расстрелы косят, и не психтюрьма.
Но гнёт хребет и растворяет в пустоте.
Она по прежнему сожрёт детей сама.
Всё потому что дети видимо не те.