Ты пишешь рассказы.
Шаржи.
Перо окунаешь в лаву
Моего мозга.
Ты пишешь все больше прозу.
Любишь цветы, но не розы.
Носишь браслеты летом.
Зонты в непогоду.
Откуда ты родом?
Флоренция?
Слегка итальянская мимика.
Прости,
Ты не любишь лирику.
Мои вопросы бессмысленны.
Я не итальянец.
Сам кое, как справляюсь.
Очень сильно скучаю.
Тебе отдаю фамилию.
Ежедневно.
Помесячно.
Пятилетками.
Марионетки в твоих глазах
Просто ждут поворота
Прекрасных белых прядей.
И все – для радости хватит.
Ты…