Была б я поэтом – писала б стихи,
Курила б в ночи дурман,
И мысли мои были б слишком легки,
Как лёгок с утра туман.
Но вот не понятно, кто я теперь,
И зеркала молчат.
Стремлюсь я обратно, в закрытую дверь...
А скоро уже листопад.
Скорей бы прозренье, открыть бы глаза -
И вот он – мой светлый путь,
От счастья была бы моя слеза,
И стала б понятной суть.
Не надо мне принца, не надо коня!
Я знаю – всё это ложь.
Я больше не плачу, а вместо меня
За окнами плачет дождь.