Смешалась правда
с досужей сплетней,
взошла из ада,
луны заметней,
комета мрака –
дар преисподней,
и черным маком
цветет сегодня
у всех на лицах.
Отравой в души
она струится.
Завяли кущи,
исчезли птицы,
вопят кликуши,
чуму пророча
и мора язвы.
И среди прочих
был каждый назван.
На трупах грязных
пируют черти.
Ужасен праздник
чумы и смерти.