В своём дворе я каждый вечер вижу
Медведя, что собрался в дальний путь.
Он почему-то всё ещё недвижен
И замерла на вдохе его грудь.
Он что-то видит, чем-то насторожен
И вздыблена его густая шерсть
Как будто пред броском вперёд, похоже,
Ему нужна не пища – только месть.
Я очарован им, могучим силуэтом,
Который, скинув дрёму, всё сметёт
И пробирает холод жарким летом…
Но он по-прежнему чего-то ждёт.
А утром солнце высветит округу,
Растает образ серой тенью сна.
Под дланью ветра движется упруго
Причудливого дерева листва.