Моей подружке двадцать лет,
Она стихов не сочиняет,
Ей это секс не заменяет,
И проку ей, что я - поэт.
Поэт он пишет для души,
А что душа? Лишь звук пустой.
Вот доллар - шелест золотой.
Денег дадут? Скорей пиши.