Ем смородину, мысли линиями,
Кривыми, дугообразными,
Хрупкие они или руки ленивые,
Убегают под пальцами ягодно-грязными.
И у них один destination,
Из ста миллинов возможных вариантов -
Привычкою ощущений увешана
В комнате с беспорядком.
Засохшие пятна в тетрадях
И свежие на подушках,
Пихаю ягоды в рот и верю не глядя,
А в ответ киваю послушно.
Не то, чтобы мысли прячу,
Не то, чтобы слышу каждое слово,
Но не удивляйся, если заплачу,
Ведь я устройства иного.
Механизма обратно-заряженного,
Бью током рядом стоящего,
Обзываешься куклой наряженной,
И гадаешь, где я настоящая.