Приближается осень,
закутавшись в пеструю шаль.
И скучающе ветер
играет кистями рябин.
По утрам над рекой
серебрится тумана вуаль,
Серый дождь по садам
неприкаянно бродит один.
Скоро осень?
И так это или не так?
Мне не хочется верить
слепой отрешенности дня.
Скоро осень.
Для вечности это пустяк,
Только это - увы!-
не такой уж пустяк для меня...
Не люблю расставаний
в цепи мимолетности встреч,
Не люблю обещаний,
дающихся, в общем-то, зря.
Но так хочется в сердце
улыбку фортуны сберечь,
И в кленовый листок
я ее оберну, говоря:
-Скоро осень...
Не стоит об этом жалеть.
До утра об асфальт
монотонно колотится дождь,
Облекая дома
в рыболовную частую сеть,
Облекая мечты
в молчаливую тихую ложь.
Если что-то не так-
небосклон разразится дождем,
По аллеям пустым
только ветер бредет в никуда.
Пестрый ворох листвы
осень в старенькой шали несет,
А за ней по пятам,
как голодные псы, холода...
Скоро осень,
жалеть нам о том или нет.
Смотрит прямо в глаза
листопад - золотой визави.
На холодном стекле
пишет дождь бесконечный сонет
Многословностью струй
о судьбе. О весне. О любви...