Спят стихи – промолвил Пушкин,
Нежно дышат, как дитя,
Для него стихи игрушки,
Выдувает их шутя.
И летят они, воздушны,
Сутью, смыслом тяжелы,
И его руке послушны,
Как бильярдные шары.
У стихов тех нету смерти,
Вечен смысл их, вечен блеск,
Словно озорные черти
Варят ямб иль анапест.
А мои стихи, ребята,
Словно корчатся во рту,
И рождаются горбаты,
Все в последе и в поту.
Не домолвить, не додумать,
Сталь почти что не остра,
Лишь гребут вперёд угрюмо,
Два разлапистых весла.
Только, верьте иль не верьте,
Но, толкают и моё
Пёрышко кривые черти,
С криком – каждому своё.