Город Кёльн, цвета проросшей
Через асфальт травы,
Твой собор возвышает
Искусство саксонское в массы
Фатер Рейн утратил
Невинность своей синевы
И лишь поезда на юг
Как прежде идут ежечасно.
Город Кёльн, в столкновеньи культур,
Ты превращаешься в Вавилон,
Крики каменных статуй
Зажаты в асфальтовой паутине
Глядя на лица весёлых бюргеров,
Чтущих превыше небесного только земной закон
Понимаешь, что гордость арийская
Их вряд ли когда-то покинет.
Город Кёльн, чью память хранят
Твои бесконечные небеса?
Там, где даже пространство полёта химер
Имеет земной потолок...
А что останется мне? Беспристрастно
И толерантно звучаще чужие твои голоса
Да взгляд хорошенькой рыженькой фрау,
Поправившей свой чулок...