Из рук Морфея сыпался морфий
И все жадно разинули рты
А после спросонок за утренним кофе
Пускают из дыма в воздух цветы
У Гумилева есть стих про осень,
Мне страшно быть святым лесником…
И я боюсь сыскать вопроса,
Который ответит на все целиком
Пусть лютые зимы тех застигнут,
Кто хочет святость умом разгадать…
Мне чужды слова, что писал старый Зигмунд,
Они умны, но не могут летать
Не учите детей зарабатывать деньги,
Не крестите певца хмельного слепым…
Мы ходим во ржи, мы ходим над бездной
И кто-то у края стоит часовым
Но, то не Сэлинджеров герой,
Он с ружьем и в шинели пропитанной пылью,
Он выстрелит в каждого твердой рукой
Чтоб не видел никто никогда свои крылья…