Я стираю графит о бумажный листок.
Четко пишет рука, только мысли блуждают.
По Булгакову, трусость, тот главный порок,
Что людей убивать изнутри заставляет.
Мне бы просто сейчас чей-то мудрый совет,
Только ссоры вокруг и сплошное смятенье.
Даже лучшего друга я знаю ответ:
Он поставит меня, мою честь под сомненье.
Упрекать не начнет, да и вправду, к чему?
Просто фразы ронять, понимая, что тщетно.
Человеку вообще трудно жить одному-
Всю швырять теплоту в пустоту безответно...