Есть много повестей на свете,
Что писаны страданьями людей.
А повесть о Ромео и Джульетте,
Написан о чистоте детей.
О чистоте ранимых душ,
Шекспир воспел им эту песню,
И алчности – источнике мук,
Что нас преследует тенью.
А в жизни сложно у людей,
По книжкам нам не разобраться,
Где ложь, убивающая детей,
Где святость, а где и святотатство.
Я лишь по опыту скажу,
Что пережил годами рани,
Всю жизнь вот этим я живу,
Страданьем от душевной раны.
Был молод, может и красив,
И полон сил, и телом креп,
Никого я не просил,
В душе, конечно, был я слеп.
Я был студентом, как все, дружил,
Искал я дружбы вновь и вновь,
И жизнью беззаботной жил,
Пока не встретил я любовь.
Она пришла так незаметно,
Как тихий летний ветерок,
Она вошла в меня так нежно,
Что не заметил я тот порог.
Мы с ней гуляли под луной,
И рассуждали о поэтах.
А страсть нахлынувшей волной,
Запутывала в сети.
Молва людская помогала,
Чтоб мы запутались еще.
Предрассудками страдая,
Они же, люди, знали все.
А все ж они нас победили,
Посыпав солью наши раны,
Как ране нас они судили,
И засудив, торжествовали.
А мы с ней немощны так были,
Что не смогли, найти путей.
Любовь на плаху положили,
Чтоб не ослушаться людей.
Не в грех беру, что мы свершали,
То было от душевной чистоты.
Я в грех беру, что не устояли,
Под натиском всезнающей толпы.