Колокольный льётся звон,
Тонет в снежном бездорожье,
В этом празднике одном
Всё языческое – божье.
В масле – блин, а блин – в руке,
А толпа с весёлым гиком
Жжёт Её невдалеке,
И в обычае том диком
Что-то есть… и ты не споришь.
Пламя искрами к Ней липнет,
Жутко-радостно ты молишь:
«Пусть Она… подольше гибнет!»
2004