ветер дальних берегов, перелётных облаков,
поднимающий к зениту души мёртвых мотыльков,
забери меня туда, где прозрачная вода
тянет ивовые гривы вглубь зеркального пруда,
где дыханье тишины и задумчивой луны
пробирают грустью душу до бездонной глубины,
где серебряные мхи усыпают светляки,
обрываясь чёрной ночью с тонких локонов ольхи,
где растёт дурман-трава и дрожит, как тетива
солнце, выплывшее в небо на рассвете лишь едва –
в край прекрасных небылиц, тонконогих кобылиц,
предрекающих судьбину прозорливых вещих птиц…