А, ведь не зря себя на свет иной,
Поэт большой убийством отправлял,
Ему жилось так просто и легко,
И смыслы все он быстро постигал
В стихах души всезнающей излив,
Свои познания, словно водопад,
Предельно в каждом слове был правдив,
А жизнь прожита, как бы наугад
Над ним всегда летал убийства смысл,
Держался до последнего герой,
И в миг, когда он сам себя превысил,
Не смог последний мирно кончить бой
Поэты - не от мира, для войны,
Рождаются, становятся, живут,
Не чувствуют они своей вины,
И никогда в стихах своих не лгут.