Они стоят в углу вагона,
Рука в руке, во взгляде взгляд,
Он что-то шепчет ей влюблённо,
А губы сохнут и дрожат...
И у нее, у недотроги,
То розы на щеках цветут,
То пронесется тень тревоги...
Не здесь... не надо... не поймут.
А шепоток ползет сторонкой...
Такая сцена не нова.
И словно кАмнями в девчонку
Летят бездушные слова.
Ну, как же? Это ли возможно
Чуть не при всех шептать: «Люблю».
А так вот, грубо, разве можно,
Как молотком по хрусталю?