Жил художник молодой
Он писал своей рукой
Ведя кисточкой простой
Замечательное диво
лишь в тот миг он жил счастливо
Он работал день и ночь
Продавал шедевры прочь
Но устал, ему не в мочь
Рисовать за медный грош
Корки хлеба не хватало
В семье денег было мало
Рисованье бросил он
И работал бурлаком
Вскоре тяжкая болезнь
Жизнь рассеяла его
Он узнал, что значит смерть
И на веки лег в гробу
Через год, а может два
Я не знаю сам когда
Вобщем мир весь закричал
Где тот мастер что писал
Столь прекрасные картины
Жаль, но люди опоздали
Гения в гробу сковали
Он не ведал доброты
Он картины красоты
Рисовал для утешенья
Его жизнь как страшный сон
Он прошел и счастлив он
Средь пустынной тишины
Где нет злобы и вражды