Пересчитывая звёзды,
глядишь на потолок,
заворачиваешься
в себя...
В тебя уже не...
Дышишь
туманом
и думаешь,
что почти
осень.
В ожидании зимы
и снега.
Думаешь -
сколько дорог
выходит
из одной
единственной
снежинки?
А если
помножить
на стихи?
Понимаешь,
какой ты
херовый арифметик...
Снег.
Просто снег.
Белые хлопья
застывшей нежности...
Косметика
виртуальных прикосновений, -
вспоминая
витрины,
догоняешь,
нет,
нет,
- нет -
кажется
ни одного
из тех магазинов,
где она выбирала
косметику,
пока ты стоял в стороне...
Стоял.
В стороне.
Да и остался.
Надолго.
Очень-очень
надолго.
Душе не хватило
сладкого
или рогов
марала...
Вспоминаешь -
марали простыни,
пачкали кресло...
Персики ели,
пели про пони,
пытались
камин растопить...
Застыли
сосульки, -
и в сердце...
Растопишь?
Нет.
Снежинки.
Дороги.
Граммы.
Мили.
Маленькая
божья.
Коровка-коровка,
лети
на небо, -
хлеба дам...
"Notre Dame de Paris"
в те далёкие
непозабытые
слышали
в каждом
ларьке...
Телефоны
в те годы,
были большими,
а номера -
совсем маленькими...
Листая "Vogue"
и мешая мартини
с соком, -
так легко было
слыть "буржуем"...
Дороги,
дороги,
дороги...
Если мерять стихами, -
дорого...
Но.
Слёз больше.
Тссс...
Больше не
буду.
Заворачиваюсь в себя.
В тебя уже не...