8888-8888
Я рос, и ярость дня была во мне,
брела по венам - золотым и алым,
и время восседало на коне,
и в долгие походы время звало...
В шкатулке музыкальной медных труб
крутился валик новых ожиданий,
кромсая гладь грудей и пламя губ -
неторопливой, но жестокой данью...
Я восставал меж пепла и свинца -
как тёмный щит, как грубый меч победы,
и вы, что взгляд бросали мне последний -
поднять уже не сможете лица...
Я был таким... И чёрные кресты
показывали шаг моих желаний,
и городов сгоревшие листы
своих углей зализывали раны...
И пепел стал гербом моих карет,
чей жертвенник закашлялся от крови...
Я помню ночи всех прошедших лет,
где утонуло время в чёрном роме,
давая отдышаться от пустот,
которые восстали за спиною,
где ярость моя вечная живёт,
и правит за меня... Моей страною.