Ещё не осень,
а дожди заели
своим фальшивым,
дутым серебром.
Мальчишка ищет
в тёмных лужах – мели,
мамаша – в пиве –
истину, добро.
И как у Блока –
кто-то развизжался,
а там – Есенин
меж б..дей пропал,
и Маяковский
давит Брик на жалость,
и труп собаки
падре закопал.
А в-общем, ясно –
вдохновенье вышло,
налево вышло,
следуя чутью.
Я шепелявлю:
«Пью покуда мышлю,
и шущештвую я
покуда пью».
Ещё не красно
и уже не зелень,
уже не листья
и ещё не кровь…
Обычный август,
и дожди заели
своим фальшивым,
дутым серебром.