Июль, жара, и манит море.
Солнце печёт, словно медуза.
А тут ЧП – пропала муза -
Страшнее нет поэту горя.
По улицам брожу тенистым,
По бутикам ищу и в скверах,
Не покидает меня вера,
А был завзятым атеистом.
Гляжу в глаза красавиц знойных.
Словно огня, боюсь конфуза.
Зову тихонько: «Муза, муза!»
Шагов не слышно ножек стройных.