Говорил мне Кипнис Мойше
Зимним вечером в Полтаве:
- Нет на свете мыслей горьше,
Чем мечты о скорой славе,-
Говорил и улыбался,
Словно чувствовал , что в точку,
Я ж в стихи свои влюблялся
И хмелел от каждой строчки.
Шли года, страдали нравы
Белокровьем флагов, граждан.
Понял я, что не для славы
Жжет огонь желанной жажды.
Понял я, что в мире этом
От рожденья до погоста,
Кто-то должен быть поэтом,
Жить поэтом должен просто,
Чтоб смотря на вещи трезво,
Слов на ветер не бросая,
Знать, что стонет от порезов
В бездне дней душа босая.
Чтоб стихом, как чистотелом,
Пеленать людские раны,
Чтоб считать пропащим делом -
Оставлять родные страны.
Ну а слава, знаю точно,
Что она по старой моде
Пишет письма, шлет по почте,
Но боится - не заходит.