Омоется берег весенним разливом
И кто-то проснётся, и станет счастливым,
Увидев ольховое чудо-серёжки
И вербу в расцвете - молочные брошки,
И встанет с постели, стихами займётся.
Перо и бумага, конечно, найдётся.
Стихи, как вино, озаренье хмельное,
Заводит порою в нежданный кураж,
Бессонные ночи, а всё остальное
Уходит назад, превращаясь в мираж.
Стихи, словно кровь, протекают по венам,
Проходят сквозь сердце, владея душой.
Поэт, как солдат, он в строю неизменно
И гибнет порою, и путь небольшой
Проходит, как Данко, пути освещая
Пылающим факелом - сердцем своим,
Все боли и радости в строки вмещая,
И с жизнью прощаясь совсем молодым.
Примеров таких мы встречали немало.
И всё же поэзия вечно жива.
И не было дня, чтобы Муза молчала.
Стихи - это жизнь, а не просто слова.
21.02.08.