Там, за ситцевыми шторками – поля,
И по-прежнему ступенька там скрипит.
На Господ не вся поделена земля,
За боярышником речка тихо спит.
Можно день тропой извилистой идти,
Шампиньонов штук десяток подобрать,
И не встретив ни души, на полпути
Развести костёр и переночевать.
Поутру, росой покрытую листву,
Чуть тряхнёшь, и на лицо прольётся дождь.
То черёмуха, что всех пьянит в цвету,
Тянет ягод спелых трепетную гроздь…
И домой, назад к скрипучему крыльцу,
К той рябине, что заждавшись у ворот
Ветви склонит к твоему лицу,
И усталость, с плеч твоих смахнёт.