Часто слышу, что не тот пошёл мужчина,
Что пошёл мужчина, вроде бы, пустяк,
Назовите хоть одну причину,
Что заставило вас думать так.
По каким вы меряете планку,
Кто вам послужил ориентиром,
Тот, кто курит сигарету с "планом"
Или тот, кто залезает к нам в квартиру?
Или те, кто на скамейке - днём и ночью,
С неизменною в руках бутылкой пива,
Часто вижу и сама таких воочию,
Поведение их, мягко скажем, некрасиво.
Разве можно называть таких - мужчина,
Всех подряд и только потому,
Что на лице у них растёт щетина
И что бреются они все поутру.
А теперь поговорим о настоящих,
Что себя не выставляют напоказ,
На скамейке праздно не сидящих
И слова звучат их без прикрас.
Никогда бы с вами не узнали,
Как нелёгок труд их, как не прост,
Если бы не видели в Беслане
И не показали бы Норд-Ост.
До сих пор в глазах стоит картина,
Боль и плач сентябрьского дня-
Взрывы, копоть и спецназовец-мужчина,
Выносящий деток из огня.
Сколько их, рискующих собою,
Сколько жизней отдано за нас,
Каждый день они на поле-боя,
Что невидимо для наших глаз.
Как им нелегко - лишь им известно,
Но они о том не говорят,
О себе им говорить не интересно,
Лучше уж расскажут про ребят.
А они и плакать не умеют,
Видно за них плачут небеса,
Их глаза от боли лишь темнеют,
Да по стеночкам души бежит слеза.
Они делают своё мужское дело-
Чётко, ясно, тонко, кропотливо,
Управляют кораблями смело,
В операционной - терпеливо.
На полях, на море и на суше,
В небе, в кабинете, за рулём,
Нет мужчин на свете наших лучше,
С вами и для вас и мы живём.
Настоящие мужчины есть повсюду,
Их не важен цвет волос и глаз,
Я перечислять сейчас всего не буду,
Но лучшие мужчины мира - здесь, у нас!