Пустота в четырёх стенах звонкая,
эхо плачется голосом истовым,
ниткой тянется линия тонкая
по ладони меж прошлыми жизнями...
В перекрёстках теряется истина,
мы торопим секунды стремительно
и не тешимся частыми письмами,
мотыльками сгорая мучительно...
В тихом омуте сна виртуального,
где не сыщешь тропинки протоптанной,
исчезает молитва реальная,
краткий ник произносится шепотом...
С придыханием строчки признания
в иллюзорном раю заколочены,
удаляют любовь с подсознания,
петлю вяжут изысканным росчерком...