Человек, расплющенный от боли,
С искаженной тенью на стене...
Словно мяч в неистовом футболе,
Бьют об темя мысли в тишине.
Он прополз сыпучие барханы,
Кровью кашлял в соляных копЯх,
Падал камнем в зыбкие туманы,
Чтоб унять тоску свою и страх...
Тайны духа и судьбы причины
Скрыты в тесных трюмах навека,
В безнадежных прячутся пучинах,
В гротах, где беснуется тоска...
Он кричит; он корчится в молитве:
"О. Творец, пошли знаменье, свет!"
Все напрасно: глух к слезам и битве
Мертвый Абсолют. Ответа нет...