Ночь. Колышет ветер хладный воздух,
и самолётов гул,
в окно летящие снежинки,
врываются сквозь занавески.
Прошедший день в небытие канул,
и вместе с ним,
несметных полчищ,
малые пылинки.
Он без сознания, в огне пылает разум,
в бормотании, в бреду,
на голове повязки,
бинты, пропитанные кровью,
ворсинки малые,
пристывшие ко льду;
и сны с фрагментами из сказки.
А рядом мать, сжимающая сыну руку,
унять желая агонию и муку,
малыша.
Она прислушавшись,
к беспорядочному стуку в сердце,
не дыша,
бормочет.
"-Ну вроде спит, и жар в груди спадает,
мой богатырь,
борись."
Мечтает мать.
Но мальчик тот, тем временем,
невольно умирает,
война не может жизнь не поломать.
Она невольно за руку берёт.
Жар слабеет.
"-О Боже, почему? Ну почему?"
Сынишка холодеет...
Холодеет...