Я в "соловьином" том краю
Побыл туристом. Но однажды.
Там в кузнях больше не куют.
Не утолят духовной жажды.
Но тучи злого комарья
Всё так хе застят там закаты,
И кельи у монастыря
Напоминают казематы.
Не знаю, что глядит с "пятьсот",
И что почём, и сколько с носа,
Но, может быть, уже сексот
Готов строчить свои доносы.
Ты, Фридман, лучше промолчи,
И свой уют побереги-ка -
Ругаясь шёпотом в ночи,
Когда-нибудь дойдёшь до крика.
Ты не какой-то обормот,
Ты русской цвет литературы,
И пусть что смотрится с "пятьсот",
Всего лишь смотрится с купюры.