Крылья есть... Но почему-то небо не стало ближе.
Боль саднящая... Но не от кровавых ран.
Не от обид, не от сердечных излияний,
Не от вины... Но от чего ж тогда она?
* * *
Эй ты, комок нам неизвестной плоти
С таинственным названием "душа",
О чём ты плачешь? Что тебя заботит?
Чем жизнь тебе сейчас не хороша?
Чего ты требуешь? Каких свершений?
В какой ты снова гонишь меня путь?
И почему мне шепчешь словно шельма:
На всё, что было, плюнь и позабудь?
Я ведь сказал, что мне всего довольно.
И принял мир таким каков он есть.
Ну почему ты так со мной фривольно?
Какую хочешь донести мне весть?