Возможно, чрез десяток лет
в кафе, где джаз звучит, и дымно,
где шорох скатертей - фальцет,
австрийский шарм, где всё интимно,
в предгорье Альп, день, отступя,
под лунным светом станет прошлым.
Как память… Память… Вдруг тебя
я встречу. Угощу хорошим
вином, и сырный торт несут…
Но это всё пустое, Боже!
И с нас года своё берут,
как мзду за память о хорошем.
О том, что как мечты влекло,
что и огнем нас обжигало.
Не столько кожу, сколь нутро.
Что было для двоих – начало.
Кружило нас по городам
от слова «До свиданья» к «Здравствуй»,
от дома к скорым поездам,
от вечной верности к лукавству.
И так случается - вино
в дешевый уксус обернётся,
и терпкость потеряв давно,
уже в запой никак не пьётся.
Вот так и мы (в году каком?),
взалкав и жаждя, упустили
себя. И пройден Рубикон,
незримо что мы преступили.
Сейчас – мы жизни острова,
стекла разбитого не склеишь.
Но, впрочем, незачем слова,
когда в любовь, как прежде, веришь.
Да, впрочем, незачем они;
былое время рассудило.
Гляди, зажгли свои огни
в судьбе грядущего светила.