Мы уже никогда не воскреснем
в этой сонной медвежьей стране,
и любовь к ней - тяжёлой болезнью,
как настой на казённом вине.
Нас трава-мурава укрывает,
прорастая вдвойне на костях,
и отчизна холопья, немая -
даже дома всегда как в гостях.
Вот и я, запивая хмельное
(начитавшись зачем-то А.Ф.),
понадеявшись сдуру на блеф,
ветхий саван, желанной обновой,
примеряю на старости лет.