***

Б.Н.
 
Какая лень! С чего бы вроде,
А реже говорят "дела",
И дворник тише колобродит,
И в отпуск нищенка ушла.
 
Сосны трезубец одинокий
Рисует ветром тень свою.
И чемоданы - раньше срока,
Не потому что я люблю,
 
А потому что выше крыши,
Где ждут каникул облака,
Тоска горячей тушью пишет
И задыхается слегка.
 
Уже расселись  у порога
Картонка, сумка и рюкзак,
Уже заправлена дорога
В голодный звонкий бензобак,
 
И на двери у книжной лавки
Прямоугольный август мой
Пришпилен наспех, как булавкой,
Стальной французской стрекозой.