Нет ни синицы, ни журавля.
Каждый год осенью тают года.
Чаще бессонница, реже стихи-
мне тридцать три.
Больше не радует солнца закат.
Что же мне делать и кто виноват?
Старость? Не старость. Юность? Уж нет.
В столько-то лет?
Ветер на улице, сырость в душе.
Книги и те надоели уже.
И всё труднее справляться с тоской
этой зимой.
Всё что казалось смешным – не смешно.
Ветер не в спину, ветер в лицо.
И с этой странной судьбою моей
спорить не смей.
Про день рожденья не вспомнят друзья,
что им какой-то конец ноября?
Мне же без разницы снег или дождь,
Лесть или ложь.
Чаще я стала бывать в тишине,
Чаще на «вы» обращаются все.
Реже ошибки и реже стихи –
Мне тридцать три.