Вот снова август -
сон грозы и лета...
В дыханьи ветра -
зимняя тоска.
И ты в кольчугу
мнимостей одета,
и гибнет в ней
ранимая строка.
Затем сентябрь -
позолота мысли.
Октябрь -
собраны плоды.
И дождь... И тучи...
серость выси...
И ты дрожишь
в отсутствии мечты...
Зима... Да пусть зима...
Тебя согрею
ладонями, зажженными весной...
Ты только будь немножечко добрее,
ты только будь немножечко собой...