Лежу один, мне холодно и мокро.
Моей крови стекают три ручья.
Кругом лежат осколки стекол.
В ближайший час продолжится ничья.
Лежу один, прицелом вжатый в землю.
Пристреляно пространство – не уйти.
Загон тихонечко затягивает петлю.
И выхода отсюда не найти.
Иссякли силы, револьвер лежит.
И щурится на солнце мой стилет.
Сегодня точно буду я убит.
Вот так бывает в тридцать восемь лет.
Расплылась лужа собственной крови.
И плащ дырявый – словно решето.
Им дан приказ – Чужое затравить!
Но за Чужое приняли не то.
Лежу один, впадая в смертный бред,
Мне ничего не надо, мне не страшно.
Вот так бывает в тридцать восемь лет,
А что бывает – то уже не важно…