Из раннего, раннего...
Мы братья.
Ждем созревших гроздьев грома. Палим траву, и ветреную думу
в простор речей, как горькую разлуку, живых с живыми отпускаем…
Мы в разговор подмешиваем скуку, чтоб глаз орла не выклевали сдуру,
и, как цветы, в газету прячем камни, когда зовут нас разделить их ужин…
Мы все больны невидимой экземой. Зрачки как жерло, но остыл Везувий.
В руках смычок, но мыши сьели струны. Плывем открыть открытую Америку…
В нас прах давно, как голос в радиоэфире, но жжет нутро оставшийся аппендикс,
что за широкой, черной этой дверью придется все рассказывать сначала…
И тишина нас бьет коленом в ребра, и стен ледник готов вот-вот сорваться,
когда из праха курицею Феникс встаем клевать сухие зерна знанья…
аж 1987