Предо мною лист чистой бумаги....Я смотрю на него отрешенно...
Мне порой не хватает отваги начертать на нем слог завершенный.
Мне порой не хватает сознанья в письмена обратить свои мысли.
И вершу над собой истязанье, чтоб они повесомее вышли.
И мне кажется, - воздуха мало, чтоб я смог до Небес докричаться.
Каждый раз начинаю сначала то, что вроде должно бы кончаться...
И мне кажется хриплым мой голос. А тональность звучанья – минорной.
И никак не сплетается колос нужных чувств в стихотворность аккордов.
Как слепец, по душевному кругу, я бреду по полям междометий.
И душой постигаю науку икебаны словесных соцветий.
А порою, как лучник усталый, стрелы слов шлю не точно, не метко.
И пишу пустоцвет..., как попало..., собирая из мыслей отрезки....
Но бывает, - придет озаренье... Словно в бусы, слова жемчугами
Вдруг нанижутся по-мановенью на струну моих страстных исканий.
Что же это за дар такой странный?
Что за жажда достичь просветленья,
Что пылает в мозгу неустанно?
Может это и есть - Вдохновенье?