В мягком прищуре узковатых глаз
Половецкая капля крови есть -
Но сильна она и зовет она
Во луга-поля да в святую степь…
Понестись бы вскачь прочь от неудач,
В ночь иль в свете дня, прочь от терема -
Только нет коня, нет на нем седла,
Стремена, узда - все потеряно…
Поистерлось в пыль, сказкой сделав быль,
Поистлело все - было ли оно?
Только сны - в степи: мчатся лошади,
Кружат вороны над сухой землей…
Там полынь-трава тянет вверх крыла -
Здесь же тополя сыпят пух в золу.
Там звенят поля и не счесть цветов,
Там плывет луна в небе полном звезд -
Здесь же суета, шум дорог, их смрад -
И на небо здесь не поднимешь взгляд:
Отвлечешься и... ноги втопчут в пыль,
Чуть запнешься - все, в толчее пропал.
Там же ветром ты мог бы стать лихим,
Над землей да под небом голубым
К облакам лететь, завязать закат,
Север, юг, восток в узел семи трав:
Даст закат полынь, горький ее сок,
Север даст камыш, что растет высок,
Юг даст белену и цветущий хмель,
Даст восток тот куст, что все ищет цель,
Даст земля ковыль, сердце ее сил -
И лишь горицвет заплетется сам.
Прямо к небесам, перья распластав,
Или сев в седло, повод в руки взяв,
Иль пойдешь, как есть - бос, но помня честь
Во луга-поля да в святую степь.
Вспомнишь, кто же ты, что кипит в крови:
Есть ведь жизнь без горя, перекати-поле!