Белый волк у стремени, ворон на плече,
Теплый свет бледнеющих солнечных лучей,
Степь без края под ноги, под копыта бьет,
В тетиве натянутой ветер песнь поет.
Он ласкает волосы ароматом трав,
Что несет он бережно, в свои руки взяв.
В них полынь чуть горечью разбавляет мед,
В них смешался кречета и пчелы полет,
В них неслись, как стрелами, лошади века,
В них смеялись скорости три первых седока.
Белый волк у стремени, ворон на плече,
Солнца свет, мерцающий в отточенном мече,
Степь без края под ноги, впереди враги...
Отстоять и выстоять, Тенгри, помоги!
Лук натянут, по ветру стрелы полетят,
И полынной горечью сердце напоят:
Здесь бы жить, любить, нестись за ярким солнцем вскачь,
И не слышать звон клинков, тихий женский плач.
Разве ради этого мы пасли стада?
Разве ради битв неслись три первых седока?
Белый волк у стремени, ворон близ плеча,
Солнца свет, алеющий на крови меча...
Помнит лишь полынь-трава те мои слова,
Что кричал я той стреле, что меня взяла...