Есть в каждом детстве черная строка,
она - средь голубого - так заметна:
история про древние века...
Открытие - мы тоже смертны...
И души потрясает этот миг,
и рушит мир, что был так добр, привычен,
и губы рвет непониманья крик
негромкий, этот крик - он очень личен...
Я прожил это. Близких хоронил
вдоль параллели, что ведет на запад,
но веру, что не лягу так внезапно,
вчера еще в душе своей хранил...
Я знаю, эскулапы, ваш ответ
и рад, что не визжу по-поросячьи...
Мне б только жизнь дожить чуть-чуть иначе,
чем жил, и свой оставить след...
Еще вчера в привычном хомуте
не клянчил сахара, не избегал удара,
и, вот, пронзила боль: бегу бездарно
и приближаюсь к финишной черте!
Но, вдруг, судьба мне дивный шанс дала,
как видно, чем-то, все же, ей угоден, -
я, зубы искрошив об удила,
почувствовал, что мой язык свободен!
Увидел: миг огромен, многолик!
Рванулся, оборвав постромки,
и, вот, хриплю, пока еще не громко,
свой первый - и с надеждой - крик...
1989
Якутия